夜幕低垂，空气中弥漫着潮湿的气息。
刚过展览的余温，校园里却只有暗淡的路灯，一盏盏像夜空里的星，却无法照亮脚下的每一步。
我撑着伞，脚步匆匆，朝图书馆后巷跑去——那里是她说过“最后看到我”的地方。
雨滴像碎银子般从伞顶滑落，打在我的肩膀上，冰凉而急促。
我心里翻腾着不安：她怎么还没回来？
手机里只有她短促的讯息：
“等我一下，我去给你拿东西。”
那是今晚她最后回的字，我心想她大概是去教师办公室拿展览的资料。
可现在雨下得越来越大，她为什么还不出来？
咚咚响的雨声掩盖了我敲门的声音。
我站在那扇半掩的铁门前，心跳“咚”地一声激烈。
门后是图书馆的管理员室，灯还亮着，地上却空无一人。
我踮起脚，想看见她的身影，却什么也没有。
“喂——”我压低声音喊。
回应我的，只有风卷过纸张的“沙沙”。
我的心一下子揪紧：她，真的有麻烦了吗？
我推开门，钻进空荡的走廊。
书架之间的灯管在雨声的映衬下闪烁着微光，犹如一条条流动的小河。
我想起她说过的那句笑话：
“书架之间就像我的秘密花园，有风穿过却没人发现。”
我加快脚步，想带着这份“秘密”找回她。
走廊尽头是一扇玻璃窗，外面是长满常春藤的墙面。
常春藤的叶子在雨中闪着暗绿光泽，像是一些沉默的观众。
而她，却不见踪影。
我想要推开窗，却发现窗下有一只遗落的帆布鞋——是她的。
我的心“咯噔”一下：
她，赤脚跑到这里了吗？
我俯身捡起那只鞋，鞋底嵌着泥土和几滴雨水。
就在这瞬间，脚下响起轻轻的脚步声。
她从走廊拐角处走来，头发湿透，贴在额头上，肩膀微微耷拉。
手里抱着那叠展览资料，纸张己经被雨打得微微卷曲。
她看见我，愣了一下。
那一刻，我几乎认不出她——她的眼神不像平日里淡淡的光，更像是被夜和雨揉碎后的一滩墨。
“哥哥……”
她的声音很轻，像是一片落叶划过水面，留下涟漪却不惊动任何人。
我走过去，把伞往她头顶挪了挪，让她进到我的屏障里。
“你怎么……”我哽咽着问。
她抬头看我，嘴角勉强动了动，像是不想让眼泪落下。
“怕你等太久。”她轻声说。
我心一软，伸手去擦她额头上的水珠。
她闭上眼，任我拂去黑发上的雨滴。
那一刻，我突然觉得，整个世界都静了下来，只有我们俩的呼吸在这狭小空间里交错。
窗外雷声低沉，像是某种古老的咆哮。
我牵起她的手：“我们回去吧。”
她没有说话，只是点点头。
我把那只鞋递给她，她蹲下身，一脚踏进水洼，蹒跚地穿上。
她站起身，抖了抖衣角，抖出一阵轻微的水雾。
我看着她的侧脸，心头涌起一股强烈的冲动：
无论她要飞得多高，我都要陪她跑完这段路。
回宿舍的路上，我们并肩走着，却没有再撑伞。
雨水打在我们身上，渗进衣领，打湿发梢。
她抬头，闭上眼感受雨点；我抬头，想看她感受雨的表情。
雷光一闪，她冷不防笑了一下：“这样也不错。”
我愣住：“你真的不怕冷？”
她摇头，猛地拉住我的手：“有你在，就暖和了。”
我看着她的眼睛，听见心里有东西“啪嗒”一声落地：
原来，她不只是我的依靠，我也是她的。
我们就这样，在雨中互相依靠着，
没有台下的掌声，没有展览的喧嚣，
只有呼啸而下的雨和交织在一起的脚步声。
我紧握她的手，想让她知道：
不管世界多大，雨下得多急，
我都会追上来，把她带回我看得见的地方——
那个有屋顶、日记本和永远为彼此保留的秘密基地。
回到她房间时，雨声慢慢停歇。
她坐在床沿，手里还攥着被雨浸湿的画纸。
我把伞撑好，脱下她的外套，盖在她肩上。
她低头看着外套，抬头对我笑出声来，却又嘟囔一句：“汤没热。”
我去厨房给她倒了热牛奶，端回房间。
她接过杯子，呷了一口，然后抬头写下纸条：
“哥哥，谢谢你回来了。”
我看着那行字，心底仿佛被什么柔软地抚慰了。
我握住她的手，用力却不失温柔地说：
“永远都会回来。”
她用笔在纸条下划了一条蓝色的线。
那蓝色，是我们所有章节里最深、也最温暖的颜色。
