夜色如同融化的沥青，缓慢而粘稠地覆盖了卡法。白日里喧嚣刺耳的码头终于沉寂下来，只剩下海浪拍打堤岸的单调回响，以及远处酒馆里传来的、被距离揉碎的模糊歌声。月亮像一枚生锈的银币，吝啬地洒下一点惨淡的光，勉强勾勒出仓库和塔楼黢黑的剪影。
我喜欢黑夜。黑夜是我的帷幕，我的盟友。它隐藏我的身形，也放大那些在阳光下伪装得体的人内心的污秽。白日属于他们——那些肥胖、油腻、用香料和谎言掩盖腐臭的热那亚商人。但夜晚，属于我，属于清算。
我的目光锁定在远处那座灯火通明的宅邸上。尼科洛·洛梅里尼的家。多么可笑的名字，多么臃肿的身躯，多么贪婪的灵魂。他是卡法城里最活跃的奴隶贩子之一，仅次于… 那个己经被净化掉的老家伙，贝洛·斯皮诺拉。想到贝洛，我嘴角扬起一丝冰冷的弧度。那只是开始，一场迟来的、必要的清洗。
尼科洛此刻大概正在他的书房里，就着劣质的葡萄酒，数着今天从那些可怜的契丹人、切尔克斯人、罗斯人身上榨取的血汗钱。他的手指肥短，戴满了象征着财富——实则象征着罪恶——的戒指。每一次指关节弯曲，都仿佛能听到骨头在哀嚎，那些被他贩卖、折磨、侮辱的灵魂的哀嚎。
我潜伏在阴影里，如同幽灵般穿梭于狭窄、肮脏的小巷。空气中弥漫着海水咸腥、腐烂鱼虾和劣等香料混合的古怪气味，这是卡法的味道，是繁荣之下无法掩盖的脓疮气息。我熟悉这里的每一块松动的石板，每一处可以藏身的凹陷，每一条能够避开巡逻卫兵的路径。这些热那亚蠢货，他们以为高墙和雇佣兵就能带来安全？他们最大的敌人，早己在他们奢华的餐桌旁，在他们虚伪的祈祷中，悄然滋生。
我看到尼科洛的两个卫兵，懒洋洋地靠在大门旁，低声交谈着，不时发出粗鲁的笑声。他们的注意力涣散，眼神空洞，像两尊劣质的陶俑。对他们而言，这不过是又一个无聊的夜晚，领着薪水，守卫着一个他们既嫉妒又鄙夷的主人。他们甚至不会注意到，死亡的阴影己经悄然滑过他们脚边。
我需要靠近些，观察他书房的窗户。那扇窗通常会开一条缝，为了透进一点黑海夜晚的凉风——他那肥胖的身躯总是燥热不堪。我像一只猫，无声地攀上临近的一座低矮仓库的屋顶。瓦片冰冷而粗糙，月光在上面投下斑驳的影子，完美地掩护了我。
从这里，我可以清楚地看到他书房内的情景。如我所料，尼科洛独自一人，背对着窗户，伏在一张巨大的橡木桌上。桌上散乱地堆放着羊皮纸卷和账簿。一盏油灯摇曳着，将他臃肿的影子投射在墙壁上，像一头笨拙而贪婪的怪兽。他似乎在核对什么，不时用羽毛笔蘸着墨水，发出沙沙的声响。
厌恶感如同胆汁般涌上我的喉咙。就是这样的人，将卡法变成了人间的炼狱，将生命视为可以估价的货物。他们用上帝的名义祈祷，却行着魔鬼的勾当。他们夸耀热那亚的荣光，却用无数无辜者的血泪玷污这片土地。他们必须付出代价。每一个。
我的呼吸平稳而深沉，心跳如同一架精准的计时器。没有愤怒的狂躁，只有一种近乎神圣的使命感和执行前的冰冷兴奋。每一次“净化”，都是对这个污浊世界的一次修正，一次必要的切割。
我仔细观察着周围的环境。他书房外的小阳台，守卫换班的间隙，通往他宅邸后院那条无人看管的小路……一切都在我的脑海中构建成一幅清晰的行动蓝图。时机正在成熟。
他打了个哈欠，伸了个懒腰，肥厚的脖颈完全暴露出来。多么脆弱，多么不堪一击。他端起酒杯，将殷红的液体一饮而尽，嘴角残留着油腻的光泽。
就是现在了。
我选定了潜入的路径——后院那棵老橄榄树，它的枝桠几乎能触碰到二楼的盥洗室窗户，那里的插销总是松垮的。我知道这一点，就像我知道这座城市所有阴暗的秘密一样。
我将再次替天行道。
我需要准备好那支笔，那特殊的墨水。必须留下“标记”，用他们也能认出的、来自草原的风的文字，刻下他们的罪状，也刻下我的宣告。让他们在恐惧中猜测，在惊惶中颤抖。让他们知道，审判己经降临。
贝洛·斯皮诺拉是上一个。尼科洛·洛梅里尼是这一个。这条血腥的名单还很长，长得足以覆盖卡法肮脏的海岸线。
我深吸一口冰冷的夜气，其中混杂着海盐和即将到来的血的味道。身体的每一个细胞都在渴望着行动，渴望着那涤荡灵魂的瞬间。
阴影开始移动。
猎杀，开始了。
